Raúl Mansilla

RUKA CHOROY
(CASA DE LOROS)
La ruka es la casa y los loros son nómades que van de un lugar a otro,con una mujer en cada cueva, como marineros de agua dulce, sus salobresvidas, no dejan tatuajes en este otoño, son otras sus estaciones, otras.Lo demás somos nosotros abrazados frente al lago Ruka Choroy,lo demás el silencio mayor, el lugar teniente, las araucarias y los gansos,latas de cerveza robadas en el hotel, cantin, palo, salame y queso,rojos ñires desde donde saliste, descalza, a pedir sosiego.Pero ahora estoy solo en el roquerío, mientras en la ciudad, los autos esperan semáforos, mientras comés una naranja,mientras Aluminé dada vuelta, es un pueblo de naipes, castillos,corazones tomados de la mano intentando llegar a mis labios que te extrañan.Aluminé con sus casas hartas de ser hogares dulces hogares,para atrás el equilibrio, gira como un tronco el pueblo, el lago, el jinete,los mapuches me miran azorados, no fue una buena semana para la petaca,ni mis ojos, ni los loros que decidieron emigrar.Ya no se ni lo que tomo, sin documentos, solo tengo ese lago calmo,en el que aparece tu rostro deformado por el chupetín que chupaste en abril,chupo yo también ahora, chupan todos, maman, sorben,no es una buena semana para las bebidas espirituosas.Voy al cementerio del lago, donde los antiguos me llaman, tiro agua y migajasde pan, te recuerdo, veo a la ciudad, los edificios, la terraza donde colgás laropa, el otro día vi el sweter rojo que tanto me gustaba,pero aquí no, no hay cordeles, ni freezers ni Walt Mart, ni lugares dondevendan vino después de las veintitrés.Es casi de noche y no sirvo, no se guiarme por las araucarias, las estrellas todavíason débiles, tengo caramelos en los bolsillos, voy cruzado por el camino de tierra, estoy en Ruka Choroy, aquí estuvimos juntos, nos besamos,y ahora dónde estás? controlando alimentos en el puente,completando crucigramas, viendo si llevan la guía,el precinto, o estás viendo a capricornio en el diario,mi signo, tu signo, nos dicen lo mismo, lo mío tuyo, lo tuyo mío, nunca me dejes,nunca le des esto a nadie, sos solamente mío/mía,pero uno dice estas cosas borracho.Pero es Ruka Choroy, donde corrías gansos, donde estabas brotada,es la habitación 107, es el otoño, es U2, es la poeta Macky, es tu lunar y mismanos quebrando palitos, es el borde del mundo, es la punta, son loscanelones, el vino tinto,es la cordillera de los andes, que ahora te falta,porque estás en la ciudad,entre bocinas, ulular de sirenas sin escamas,picadas de fiats unos, aviones que aterrizan, ochocientos cincuenta canalesde tele, doscientas efe eme, calles angostas donde apretás tu bolso, y yo aquí tirando la piedra plana que hace veintidós patitos en el lago,patitos que no llegan a la orilla, donde espero, mientras ruego, que puedacaminar sobre las aguas o cambiar de canal, o sacar el sweter rojo del cordel,o pedirle a los loros que me lleven a las cuevas donde se emborrachanpara pedir perdón.

Raúl Mansilla - Aluminé – 2003