I
Gime tu cuerpo transido
por el dolor de los años,
por la espera.
Es solo la esperanza duradera
por lo que pudo ser, y no ha sido.
Es tarde ya. Este es el fin.
El sol y la alegría
no son de este mundo.
II
Sueña con la garganta enfebrecida,
con el espanto sutil que te acalambra
Sueña
Sueña con el sueño de los otros
Sueña robando tu vida placentera
(no es en el sueño
donde la parca te incomoda)
Es cuando te despiertas,
ya lúcido,
ya muerto.
Rubén Boggi
martes, 2 de agosto de 2011
lunes, 6 de junio de 2011
El torrente
Abre el agua un horizonte impío
en el valle oscuro
que la ampara.
No es de Dios esta lengua desatada
que socava montañas
y caminos.
Viene por tí.
Te busca ansiosa,
como busca
la mujer su primer hijo.
En la piedra ha quedado
una sonrisa vana.
No es de Dios.
Es de más lejos.
El agua
rompe las venas de la tierra,
y se abalanza como un tropel de lirios.
Viene por tí.
Por tí, que ya estarás muriendo,
estepa quejumbrosa y solitaria.
El agua viene
rompiendo los espejos de las cumbres.
Viene a fundar tu cuerpo
de la nada.
Tu cuerpo de magnolia evanescente.
Ya muerto,
tu cuerpo de humedad para siempre.
Rubén Boggi (de "Oda Contemporánea y otros poemas)
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